JUAN JESÚS HERNÁNDEZ LÓPEZ / 1 Poema

conozco poetas a los que les descerrajaron un tiro
o bien en la sien
o en el centro del tórax
así como a la altura del cruce de huesos del esternón
son gente que
cada vez que empañan el espejo del baño con alguna hilera de palabras
pareciera que escupieran compresas solo destinadas a parar la hemorragia

conozco poetas que hablan con el árbol
con la ardilla
con el sol
de esta rara gente me alucina su fino oído
el que les permite traducir el silbo del viento
contestar a la ola
dialogar con el temblor de un ciervo
yo lo máximo que he conseguido es que me ladre un perro

conozco poetas que hablan entre ellos
a distancia
usan el poema como correo
incluso a través de las siete dimensiones del tiempo
se comunican hasta con los muertos

conozco poetas que en vez de versos producen esperma
siempre con los pantalones a la altura de los tobillos
dispuestos a esparcir la poesía en el primer agujero abierto

conozco poetas in/versos
arítmicos
asintomáticos
de los que a veces dudo
no sé si estoy ante un poema o un prospecto

conozco poetas escato/lógicos
a éstos les digo:
"Pero... ¡No jodas, colega! Un zurullo no es un poema, por mucho que pueda ser así a la inversa"

conozco poetas austeros
del silencio
que ahorran en las palabras como si pudieran llevárselas en compañía del barquero
tableros de ajedrez solo aptos para introspectivos sabios y adivinos

conozco poetas herméticos como submarinos
tanto da que escriban en castellano que en kazajo
no suelo entenderles un carajo

conozco poetas especialistas en mercadotecnia
estadística
tirada
anticipo
regalías
escriben utilizando códigos alfanuméricos
generalmente en dólares

conozco poetas altavoz
que vienen a ser los cantantes de toda la vida del señor
pero con un oído pésimo
no soportan la soledad de ser leído
si les das un micrófono
les revienta en la cara la sonrisa de un niño chico

pero sobre todo
lo que me he tropezado con más frecuencia
son poetas que no se consideran poetas
y muchos de ellos llevan razón
para muestra un botón.

juanje frayfregona

Juan Jesús Hernández López nació en Reading (leyendo, Reino Unido) en el año del Señor de 1970. A los seis años se mudó al paraíso (Gran Canaria). Hijo de canario y gallega (cosas de la emigración y los flujos poblacionales), se arrastra hasta la tumba intentando no pisar ningún callo (incluido los suyos). No se sabe muy bien la causa por la que empezó a escribir en octubre de 2014. Abusa de los paréntesis. Lo pueden encontrar en su perfil de Facebook, en algún blog clausurado… y en ningún sitio más.

El ciervo - Nuria Ruiz de Viñaspre -

Nuria Ruiz de Viñaspre

El ciervo 

rara avis que estás en los cielos

santas heladas sean tus alas
vengan a tierra tus huesos
hágase tu fuerza en volutas
así en la tierra como en el infierno
la sed nuestra diaria la apagarían tus labios
bla bla bla
que nos libres del bla
perdona la carne deudora y cuanto circunda al pecado
no nos dejes caer en tu abismo
todo horror y toda gloria
por los ciervos de los ciervos
amén

PEDRO CASARIEGO / TE QUIERO, PORQUE TU CORAZÓN ES BARATO (frag. )

PEDRO CASARIEGO /

 TE QUIERO , PORQUE TU CORAZÓN ES BARATO (frag. )




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Mírame:
debería estar fundando un hogar.
                                                     y quiero ser atracador de bancos,
                                                   Tápame con una manta
                                                    y rompe el termómetro:
                                                    tengo fiebre 
                                                    y tengo frío.
Soy puro y soy huraño,
pero no soy amigo de Dios:

Sus barbas me parecen demasiado
blancas, como si hubieran robado
a la nieve toda su belleza sin.
dejar nada a cambio;
Dios es un jugador de ventaja,
un jugador muy importante,
un jugador 
imprevisible.
Dios castiga y perdona porque sí :
puede que me ame
más que a los que le aman.

Alguien ha grabado en mi espalda una boca azul.

Una risa que se derrumba cae desde la boca azul.
Pagaré una fortuna a quien borre el tatuaje.
Hoy prefiero una boca roja de mujer prohibida.

Estoy lleno de tatuajes:
Mis recuerdos son tatuajes,
hasta mi pasado es un tatuaje,
cada mano en la mía es un tatuaje.

Me aparto cuando alguien se
acerca a mí
A veces quiero que se acerquen los que nunca se acercaron.
A veces quiero que mi madriguera esté
                                                       vacía,
                                                        porque mi corazón está vacío:
yo lo vacío personalmente todas las mañanas.

Quizá la iglesia sea el casino de Dios.

Yo ya no tengo esperanza,
yo ya soy desesperación.
Veo cómo llegan los borrachos;
me asusto y me oculto
entre las botellas vacías, entre
los bares y sus luces perdidas para siempre.
Que olviden, que olviden:
yo no olvido;
que perdonen, que perdonen:
yo no puedo perdonar
la muerte agria de mis días.

Tengo miedo:
todos los bomberos llevan chistera
en este planeta de locura.
Aquí nadie puede escribir la palabra "flor"
sin querer cortarla.

Estoy sentado 
y soy un actor mediocre.
El público es un cielo

que llama a las nubes
para dejar de ser azul.
Miro. Aquella papelera vacía
corrompida por su tristeza
quiere hablar con alguien.
Centenares de papeles rotos
hablan con el suelo amarillo.

Soy huraño. No soy puro.
No soy puro.
Odio.
Estoy harto de pasear entre ladridos,
de paseos entre ladridos
y semen en el pijama.
Confieso que soy 
soledad sola.

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Poeta y pintor nacido en Madrid en 1955. 
Licenciado en  la Universidad Complutense de Madrid,  inició su carrera como poeta en 1974, alternando 
la escritura con la pintura, representada en lienzos independientes y en las series de "Las manos", "Los monstruos",
Las mesas" y "Los muebles".
Su obra poética, compuesta por textos enlazados en su mayoría por argumentos análogos, se inició en 1977 con 
"La canción de Van Horne", seguida luego por "El hidroavión de K"  y "La risa de Dios" en 1978,  "Maquillaje. Letanía
de pómulos y pánicos" en 1979,  "La voz de Mallick" en 1981, y "DRA", en 1986.   La recopilación de sus dibujos, 
acompañados algunos por textos irónicos, tiernos y humorísticos,  se encuentran en "La vida puede ser una lata" 1988, 
y "Cuadernos Amarillo, Rojo, Verde y Azul".  
Su antología en prosa está contenida en  "Verdades a medias",  publicada en 1999. 
Falleció en el año 1993 

JONIO GONZÁLEZ / ANTÍNOO

JONIO GONZÁLEZ











ANTÍNOO




I

allí donde los pies
se resisten a continuar
dar a luz
dar la luz

junto al agua
la semilla y la raíz
el fruto
a merced de la corriente


II

ni en la tienda
ni en el monte
ni en la palabra de los huesos

cambiaré mi destino
por el tuyo
tus promesas
por mi silencio

donde veas cristal
seré polvo
ceguera del que jura
para siempre

Jonio González nació en Buenos Aires en 1954 y reside en Barcelona desde 1983. 

Junto con Javier Cófreces fundó, en 1981, la revista de poesía La Danza del Ratón.

 Ha publicado los siguientes poemarios: 

Onofrio. Grupo de Poesía Descarnada (con Javier Cófreces y Miguel Gaya; Crisol, Buenos Aires, 1978, y En Danza, Buenos Aires, 2008); 

El oro de la república (Claraboya, Buenos Aires, 1982);

Muro de máscaras (Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1987); 

Cecil (Utopías del Sur, Buenos Aires, 1991);

 Últimos poemas de Eunice Cohen (Plaza y Janés, Barcelona, 1999); 

El puente (Emboscall, Vic, 2001; En Danza, Buenos Aires 2003) y

 Ganar el desierto (En Danza, Buenos Aires, 2009).

 Asimismo, figura en diversas antologías, las últimas de las cuales: Una antología de la poesía argentina(Santiago de Chile, 2008), Doscientos años de poesía argentina (Buenos Aires, 2010), Antología de poesía argentina de hoy (Barcelona, 2010), Transatlánticos: poetas argentinos de/en Barcelona(Barcelona, 2011) y Poésie récente d'Argentine: une anthologie possible (París, 2013).

JOSÉ MARÍA MARTINEZ / "Unos moteros chavistas asesinaron a la miss venezolana" y otros poemas

JOSÉ MARÍA MARTINEZ



GÉNESIS CARMONA (1991 - 2014)

"Unos moteros chavistas asesinaron
a la miss venezolana"
                    (ABC, 21/02/14)

A este Paraíso en la Tierra fósil
llegó el Apocalipsis de antemano.

La Bestia arrastró a la Bella
en su apoteosis de fusiles por las calles.

Vieja sífilis recorriendo las venas
abiertas de Venezuela.

I miss you, joven Génesis.

Acaso tu muerte espante a  turistas
que se hacen los despistados.

Ojalá  y reviente tu matador como tomate.

Del Árbol del Mal sin tu Bien
ha de caer un día el fruto podrido.










http://paradojasdelconserje.blogspot.com/

José María Martinez
Poeta desde 2010 (sic), inédito en libro, finalista en los premios Hermanos Argensola 2012 y Ciudad de Mérida 2011 con "Paradojas del Conserje". Traductor y parceiro de Luís Capucho y Kali C. 

MANDELA IS FREE

Al fin se liberó Mandela
de todas nuestras mandangas.

"Orgulloso ángel mandinga".
"Bueno como el bonobo":
frágil como Maguila el gorila.

¡Ya vale de caricaturas y de monsergas,
de velas y de mandalas!

Tú, vencedor de Winnie,
que fuiste entre púgiles el más ágil,
párteles la mandíbula a estos indignos.

¡Con sus amígdalas se atraganten!

Mándalos, Nelson, al cuerno
de África.

© José María Martínez, 2013

TRES MUJERES

Escribí estos poemas para tres mujeres controvertidas con algo en común: las tres fueron agredidas por una turba de energúmenos. Los poemas fueron escritos en un arrebato de solidaridad que sentí hacia ellas, en el calor del momento, sin mayor reflexión.

         

          (Amina Tyler)

Hombres tétricos
que temen tus teticas.

Ellos son los inmorales
sin ética, mora Amina.

Ah, cobardes, fementidos...
no huríes sino harpías
recojan vuestro semen.

Camina libre, Amina.
Contamina con palabra de mujer
su rigor de cementerio.

          (Mercedes Alaya)

¿La Justicia?

Hela ahí. ¡Aleluya!

Ella sola,

atalaya.

Erre que erre,

tú sí que eres.

Sin perdón, Mercedes.

Con agallas.

          (Isabel Pantoja)

Qué espanto, Isabel, qué terrible
abrazo de la multitud. 
Envidia de quien te quiere
viuda de por vida. 

Pronto la fama viró espantapájaros.
El aplauso, trampantojo.
El amor, escupitajo. 

Solo te cubren las gafas y tu dentadura
de una sociedad que ha perdido
el juicio.

© José María Martínez, 2013

foto y diseño : alicia gallegos

JOSÉ MANUEL VIVAS

JOSÉ MANUEL VIVAS

La herida pétrea del hambre
en los niños olvidados,
en las madres sin manos,
en las esquinas de los desiertos
o en las calles por donde ayer 
estuvo posada el ave feroz
de las mundanas ambiciones,
de la usura perenne de un dios
curtido en bolsa y economía insostenible.

La herida insaciable del hambre,
la muerte a gatas entre los estercoleros,
el manto de lava gris sobre los desheredados,
la soledad de los invisibles.

El mundo que no cabe en corazón alguno.

VIKY FRÍAS / VIVIR EN DOS CIUDADES y otros poemas

VIKY FRÍAS

VIVIR EN DOS CIUDADES  

Llegar cuando huyen los pájaros

sentir fría la silla

constatar que la ropa del armario ha pasado de moda

y que ninguna biografía

nos ha esperado.

Marcharse cuando florecen los naranjos

y otra vez cerrar ventanas

levantar los puentes

suspender los besos

dejar caer los labios

decir adiós

hasta cansar la mano.

UN POEMA ES UN BONSAI

Un poema es un bonsai:

nace feraz, frondoso, lleno de ramas

que se extienden y crecen desordenadamente

inundando de protuberancias vegetales la maceta.

Poco a poco se van podando sus excesos

hasta dejar una miniatura expresiva.

Cuando no sobra ni una hoja, ni un nudo,

cuando todo en él es armonía,

entonces puede darse por terminado

y publicarse.

TERCERA EDAD

He comido del hongo de Alicia

allá, en la gruta;

me vuelvo pequeña

a medida que pasa el tiempo,

¡ni empinándome llego a la marca que hice en la pared

cuando cumplí los treinta!

ahora transito sin problema

por  el territorio de los gnomos,

las hadas me reciben en sus salones

donde exhiben modelos de varas mágicas;

un duende introvertido me regaló la estrella

que me hace invisible,

a veces muerdo sus doradas puntas

y salgo a la calle:

compruebo que nadie me saluda

ni me cede el asiento,

los jóvenes me empujan

y en todas las filas me quedo la última.

UNA RELACIÓN COMME IL FAUT

Es evidente que no te quiero:

te regalo flores

para que no huela mal

mi desamor.

He quitado la cómoda

y en su lugar he puesto un paragüero;

usaré paraguas

si tus lágrimas persisten en invierno.

He mandado los libros a la ciudad

-con los abuelos-

allí hacen mejor papel

y pueden respirar otra cultura.

En este agujero de soledad

solo queda una araña

es sorda y ciega, porque sigue tejiendo su tela

a pesar de que Ulises ha regresado.

TRES MUJERES

Cuando decidió crear el mundo,

dios era ya un anciano canoso y desmemoriado;

olvidó que había sacado a Adán la primera costilla,

también olvidó la segunda

y extrajo una tercera;

el hombre inicial perdió así tres costillas

que se convirtieron en tres mujeres.

La primera mujer, al ver a Adán dormido, huyó despavorida.

La segunda también escapó, encontró a la primera, y se amaron.

A la tercera la cameló la serpiente

enviada por Adán para tentarla;

de ella nacieron las familias,

las obligaciones del hogar, los hijos.

Un día el anciano dios reclamó aquel jardín para sí mismo;

Adán y la tercera mujer se fueron a poblar la tierra.

Las dos primeras mujeres permanecen ocultas

en los armarios del paraíso.

EL MARIDO QUE PERDISTE

En la luna de miel lo olvidaste,

lo dejaste olvidado, niña,

a ese marido

que tu padre te dio.

Lo perdiste en la ruta turística,

en el hotel de cinco estrellas,

en la playa paradisiaca,

o quizá en el crucero por mar.

Era zafio

insolente

engreído

avaro

violento

y muy aburrido.

Regresaste sin él.

Lo buscaste unos años

y, al no encontrarlo,

te casaste en segundas nupcias

con tus sueños.

Él sigue erre que erre

volviendo a casa cada día,

como si todavía existiera,

pero ya no lo ves.

NADA ES PARA SIEMPRE

La fabriqué en invierno,

hice su cuerpo de nieve,

modelé la cabeza, perfecta bola blanca;

le puse labios y, al verla sonreír,

me dieron ganas de besarla.

Le coloqué un corazón de lana,

una bufanda y un sombrero.

Era guapa.

Me mudé al huerto

para vivir con ella

(aquella temporada

estuvieron prohibidas las hogueras).

Cuando pasó el invierno

se le fue la sonrisa

poco a poco se derritieron los abrazos;

ella, inclinándose hacia el suelo,

desapareció

como si se la hubiera tragado la tierra. 

Me dejó en prenda la bufanda, el sombrero,

y un corazón de lana, frío,

insensible a promesas de lo eterno.

VIKY FRÍAS

Nació en La Puerta de Segura, Jaén, Andalucía, España, en 1946.

Vivo entre Barcelona y Madrid.

 Actualmente estudia Humanidades en la Universidad Pompeu i Fabra.

Publicó varios libros de texto de matemáticas,

artículos sobre el uso sexista del lenguaje,

algunos cuentos infantiles,

dos libros de poesía conjuntos con otras personas: “Diálogo a cuatro manos” (2009) y “Al otro lado de la voz y de la palabra” (2011).

Por último, un libro de aforismos titulado “Pensamientos pequeños” (2013).

foto de : Viky Frías