jueves, 26 de diciembre de 2013

CONRADO RUDY ASTUDILLA

CONRADO RUDY ASTUDILLA




Alguna vez no me declares tu historia triste
ni tu situación de país
dime solamente qué es de tu presente
cuánto deseaste a los vientos consumistas
qué pantalones tristes de tradiciones vestís
si te llegaron alguna vez rosas envasadas
si te dejaron destornilladores en tu casa
o si la vida te privó de leer Caras en el pasillo
dejaré que me pegues, que nunca me pronuncies
que rompas las copas que te regalé ese verano
que sientas que no estuve en tu mudanza
y así no deberás nada de nada, ni la nada
porque así son las edades, tan volátiles
tan desplegable como una mesa roja,
y tu historia no depende de mí y de mi realidad
en un páramo de soledades depositarás tu costra
en un páramo de sacador de fotos rotas
como un ala rota de paloma sobre un gato ansioso
y así la vida, si es que se llama así, será menos vieja,
la sonrisa de los rulos y vos tan ingenua y tan solemne
en fin, nadie se vé como se ve cuando se ve…
expresiones de la última página de los últimos libros
casualidades de esos dos tomos prestados que no volverán
en fin vos no volverás, el libro tampoco, ni la vida, ni nada
el fin de las noches, de la luna y de tus especulaciones
gracia de payasos envueltos en souls y en blues ridículos,
ahora todos son poetas, yo también, yo también ….







Una baldosa demasiado alta
para el pie viejo y destartalado
los brazos en brazos de otra
una conjunción de especies
años sorbiendo la sopa de cebollas
entonces cuando todo parece bien
en la calle casi temblorosa
una madre ofrece su teta al crío
feliz de su leche por hoy
mañana morirá en la inundación
los vientos de la noche nos llegan
temblores de copas en las mesas
un gigante pisa las flores
el hijo de la nada medita sobre ello
no se le ocurre nada
a veces es mejor no saber
porque esa baldosa alta
nos asegura un tropiezo.




http://youtu.be/8U29ST-cop8


http://youtu.be/MALWiK_1Qps



videopoemas


ÓLEO Y DISEÑO : ALICIAgALLEGOS

viernes, 20 de diciembre de 2013

PAZ BUSQUET / VIAJE A CABALLO



PAZ BUSQUET

VIAJE A CABALLO




El día que fuimos al pueblo a caballo
a buscar la casa en la que te concibieron.
Dijiste. Desde ese banco mi abuelo ciego
miraba las vías del tren.


La casa estaba en ruinas. Recorrimos los presuntos
cuartos. Sacamos fotos a los espacios ausentes:
una cama allá, una mesa acá
y la bañadera al fondo.

Resultó que fotografiamos la casa de al lado.
Da igual, son relatos.


Y todo empieza con un error.
 
 
 
 
Fotos Alicia Gallegos

sábado, 7 de diciembre de 2013

JOSÉ MANUEL VIVAS

JOSÉ MANUEL VIVAS



La herida pétrea del hambre
en los niños olvidados,
en las madres sin manos,
en las esquinas de los desiertos
o en las calles por donde ayer 
estuvo posada el ave feroz
de las mundanas ambiciones,
de la usura perenne de un dios
curtido en bolsa y economía insostenible.

La herida insaciable del hambre,
la muerte a gatas entre los estercoleros,
el manto de lava gris sobre los desheredados,
la soledad de los invisibles.

El mundo que no cabe en corazón alguno.






sábado, 9 de noviembre de 2013

VIKY FRÍAS / VIVIR EN DOS CIUDADES y otros poemas

VIKY FRÍAS


VIVIR EN DOS CIUDADES  


Llegar cuando huyen los pájaros

sentir fría la silla

constatar que la ropa del armario ha pasado de moda

y que ninguna biografía

nos ha esperado.

Marcharse cuando florecen los naranjos

y otra vez cerrar ventanas

levantar los puentes

suspender los besos

dejar caer los labios

decir adiós

hasta cansar la mano.


UN POEMA ES UN BONSAI


Un poema es un bonsai:

nace feraz, frondoso, lleno de ramas

que se extienden y crecen desordenadamente

inundando de protuberancias vegetales la maceta.

Poco a poco se van podando sus excesos

hasta dejar una miniatura expresiva.

Cuando no sobra ni una hoja, ni un nudo,

cuando todo en él es armonía,

entonces puede darse por terminado

y publicarse.




TERCERA EDAD


He comido del hongo de Alicia

allá, en la gruta;

me vuelvo pequeña

a medida que pasa el tiempo,

¡ni empinándome llego a la marca que hice en la pared

cuando cumplí los treinta!

ahora transito sin problema

por  el territorio de los gnomos,

las hadas me reciben en sus salones

donde exhiben modelos de varas mágicas;

un duende introvertido me regaló la estrella

que me hace invisible,

a veces muerdo sus doradas puntas

y salgo a la calle:

compruebo que nadie me saluda

ni me cede el asiento,

los jóvenes me empujan

y en todas las filas me quedo la última.


UNA RELACIÓN COMME IL FAUT


Es evidente que no te quiero:

te regalo flores

para que no huela mal

mi desamor.

He quitado la cómoda

y en su lugar he puesto un paragüero;

usaré paraguas

si tus lágrimas persisten en invierno.

He mandado los libros a la ciudad

-con los abuelos-

allí hacen mejor papel

y pueden respirar otra cultura.

En este agujero de soledad

solo queda una araña

es sorda y ciega, porque sigue tejiendo su tela

a pesar de que Ulises ha regresado.



TRES MUJERES

Cuando decidió crear el mundo,

dios era ya un anciano canoso y desmemoriado;

olvidó que había sacado a Adán la primera costilla,

también olvidó la segunda

y extrajo una tercera;

el hombre inicial perdió así tres costillas

que se convirtieron en tres mujeres.

La primera mujer, al ver a Adán dormido, huyó despavorida.

La segunda también escapó, encontró a la primera, y se amaron.

A la tercera la cameló la serpiente

enviada por Adán para tentarla;

de ella nacieron las familias,

las obligaciones del hogar, los hijos.

Un día el anciano dios reclamó aquel jardín para sí mismo;

Adán y la tercera mujer se fueron a poblar la tierra.

Las dos primeras mujeres permanecen ocultas

en los armarios del paraíso.





EL MARIDO QUE PERDISTE

En la luna de miel lo olvidaste,

lo dejaste olvidado, niña,

a ese marido

que tu padre te dio.

Lo perdiste en la ruta turística,

en el hotel de cinco estrellas,

en la playa paradisiaca,

o quizá en el crucero por mar.

Era zafio

insolente

engreído

avaro

violento

y muy aburrido.

Regresaste sin él.

Lo buscaste unos años

y, al no encontrarlo,

te casaste en segundas nupcias

con tus sueños.

Él sigue erre que erre

volviendo a casa cada día,

como si todavía existiera,

pero ya no lo ves.




NADA ES PARA SIEMPRE

La fabriqué en invierno,

hice su cuerpo de nieve,

modelé la cabeza, perfecta bola blanca;

le puse labios y, al verla sonreír,

me dieron ganas de besarla.

Le coloqué un corazón de lana,

una bufanda y un sombrero.

Era guapa.

Me mudé al huerto

para vivir con ella

(aquella temporada

estuvieron prohibidas las hogueras).

Cuando pasó el invierno

se le fue la sonrisa

poco a poco se derritieron los abrazos;

ella, inclinándose hacia el suelo,

desapareció

como si se la hubiera tragado la tierra. 

Me dejó en prenda la bufanda, el sombrero,

y un corazón de lana, frío,

insensible a promesas de lo eterno.




VIKY FRÍAS
Nació en La Puerta de Segura, Jaén, Andalucía, España, en 1946.
Vivo entre Barcelona y Madrid.
 Actualmente estudia Humanidades en la Universidad Pompeu i Fabra.
Publicó varios libros de texto de matemáticas,
artículos sobre el uso sexista del lenguaje,
algunos cuentos infantiles,
dos libros de poesía conjuntos con otras personas: Diálogo a cuatro manos” (2009) y Al otro lado de la voz y de la palabra(2011).
Por último, un libro de aforismos titulado Pensamientos pequeños (2013).







foto de : Viky Frías 

jueves, 31 de octubre de 2013

ANGÉLICA SANTA OLAYA

ANGÉLICA SANTA OLAYA




Hay días
en que
la muerte
puede ser

-tan sólo-


el cruce
apresurado
entre
algunos
despiadados
versos...


Angélica Santa Olaya D. R. Copyright







foto y diseño :alicia gallegos

martes, 29 de octubre de 2013

SILVINA GUALA

SILVINA GUALA






como el blanco sol de una salina
así el amor es
arder en constante sed del otro

 


s g






FOTO Y DISEÑO :ALICIA GALLEGOS

sábado, 26 de octubre de 2013

JOSÉ G. OBRERO / Ciudad Fantasma

José G. Obrero

 Ciudad Fantasma.

Mira, una palabra típica de mis poemas:
poiquilotérmico.
No te vayas,
No te vayas al diccionario, sólo observa.
Observa como mi piel se torna incandescente.
Asómate a este agosto de trincheras en torno a la avenida.
Cariño, el vecino está gritando en la azotea,
dice que u
n enjambre de drones amenaza el noroeste;
su bombardeo feroz hará subir diez grados la temperatura.
No hallarán veneno en nuestra vieja crisálida.
Míranos: somos búnker cerrado, solo un cuerpo,
sólo dos cuerpos: poiquilotérmica carcasa
que vuela por los aires un agosto de drones y parásitos
con destino Detroit.



hallado en  :
http://ciudadesesqueleto.tumblr.com/




 

jueves, 24 de octubre de 2013

JOHN J. JUNIELES

JOHN  J. JUNIELES


PASABA YO POR LOS DÍAS

Pasaba yo por los días, amor,
cruzaba la vida urgente
como el viento llevando semillas
y también males a futuros enfermos.

Mi alma de acróbata reducida
a un autobús cruzando lugares
donde todavía se escucha
la radio con los ojos cerrados.

Todo pesaba, amor,
como si hubieran pasado siglos,
aunque para el resto sólo fuera un instante,
un día más sobre la tierra de nuestros
padres.

Y parece que todo se venía abajo,
amor, pero a mí, heredero de nada
en particular, también le llegó su hora
para la buena suerte.

Ahora no me sale decir adiós,
amor, no me sale,
respiro hondo, sigo adelante,
basta recordarte
para perdonar al mundo.



ESTHER RAMÓN

ESTHER RAMÓN

DESACATO

Dos niños puliendo
el tablón,
dándole forma de arma,
prácticas de tiro
contra los chopos,
canciones,
balas de corcho
con la memoria de la carne
ensartada,
del impacto.
Es el revés del tiempo,
ese polvo que asciende,
dos piezas, dos ancianos
que juegan a enfocar
sin blancos móviles,
ni anillos de edad
en la madera.

miércoles, 23 de octubre de 2013

ANNA VILÁ / - Ya sé -

ANNA VILÁ

   

  - Ya sé -



Ya sé que hoy es el gran día,
que son tres billetes,
cómo perdernos a los Impaled.

Ya sé, yo me moría por ir,
y cómo puedo hacerte esto
que allí tus amigos, los de la facultad,
después de los teloneros en la barra más larga,
y luego Paquito en el Paranoia,
nos va a esperar por lo de las llaves.

Ya sé todo eso, tantas cosas,
pero no voy a ir
que acaba de entrar mi madre,
ya sabes, hace tanto que no la veía,
y está estupenda,
su cara brilla,
nada que ver con los últimos tiempos.
Y está tan fuerte,
me he lanzado a sus brazos,
creí que iba a partirla,
pero me ha sostenido mucho rato
como cuando era niña.

Ya sé, no tienes que contarme,
ella está muerta,
pero se la ve tan fantástica
y está tan contenta
que hasta parece que he empezado a gustarle.


(1997)



SILVINA GUALA

SILVINA GUALA




ofrecen tus ojos la mirada
que madura al amor
sujetan la palabra mujer
que juega
sobre tu cuerpo





 s g
CELESTE CARBALLO





http://youtu.be/-hD2N0BCGfs

LUIS LLORENTE

LUIS LLORENTE


Y SON CASAS VACÍAS…

Y son casas vacías y vencejos
que inalterables vuelan
y azules como este canto que se extiende
y vuelve a posarse en los labios de la luz.
El verano llega, el infinito
con la forma de una mano
como nieve derretida

y su pálpito
y el vértigo de nacer en cada instante. Los ojos
aquí alerta están del tiempo. Nada
ahora, el agua; nada ni nadie
pesa más que esta alegría: hay una muerte
en todo esto, un líquido reflejo, un pulso
que se abre como voz del cauce,
del dormido río donde los pájaros dejan caer
la sombra de su cuerpo, y los labios
hacia el mar, el temblor del agua,
la dormida luna al fondo de la tarde.

.

de su libro inédito "La semilla iluminada".

DOMINGO ACOSTA FELIPE

DOMINGO ACOSTA FELIPE


(No te conocen cuando afirman que eres una puta.
Ni te aceptan inmensa
y como eres.
Alguna vez abre los ojos del poeta tu poema.)

 


De Grito
© Domingo Acosta Felipe






martes, 22 de octubre de 2013

JULIO OBESO / BAJOCERO

JULIO OBESO


BAJOCERO

Hoy un hombre se enfría.
Dice tremendas verdades
y todo a su alrededor se hiela.
No con la boca
no en la noche
no por la estación donde regresos
e idas
llevan bufandas de angorina.
Es él y su hueso blanco
como un diente de leche.
Vomita escarchas
en un orinal de porcelana.
Nadie sujeta su frente:
¿qué mano
sostendría certezas glaciares?
¿qué ojos lo nuclear
del charco?


 J.O. (DEL POEMARIO: UNA PIZARRA EN EL DESVÁN)

CLAUDIO PORTIGLIA / La Travesía

CLAUDIO PORTIGLIA

nuevo libro

VALERIA CERVERO

VALERIA CERVERO



puerto que teme a
tus ganas de partidas:
deja ver su afuera
de cada movimiento

inesperada
la cima se recrea
en todo vuelo
siempre


su blog

http://vc-mordiscos.blogspot.com

martes, 16 de julio de 2013

ALEJANDRO NICOTRA

ALEJANDRO NICOTRA

EL NIÑO QUE ESCRIBÍA DE NOCHE



El niño que escribía de noche,
hurtando luz,
no ha muerto.

Ahora consciente de la infamia,
vuelve, sin embargo, como un otoño
y reitera su crimen.

Sabe, en el resplandor solitario,
que toda página es una almohada que grita,
y que la noche observa
por todos los vidrios.





(publicado en Rev. BigBang Nro 2. 1996 . AG ediciones )

ALEJANDRO NICOTRA / EL FUEGO

ALEJANDRO NICOTRA

EL FUEGO


Los enmascarados de la noche,
los merodeadores de palabras raídas,
y corazón filoso ,
sitiaran nuestra casa.

Pero nosotros resistiremos junto al fuego.

Desnuda tú, desde los pies a la cabeza,
como la rosa que no he sabido amar
hasta hoy ;
                 y yo vestido
por las llamas que brotan sobre la piedra
negra.

Hasta el alba y el círculo de ceniza.



(publicado en revista BigBang Nro 2. 1996. AliciaGallegosEdiciones)

martes, 25 de junio de 2013

SAMUEL BECKETT / CÓMO DECIR /ALGO AHÍ / ARENAS DE LUTECIA / NO TENGAS MIEDO

SAMUEL BECKETT

CÓMO DECIR

locura –
locura de –
de –
cómo decir –
locura de lo –
... desde –
locura desde lo –
dado –
locura dado lo de –
visto –
locura visto lo –
lo –
cómo decir –
esto –
este esto –
esto de aquí –
todo este esto de aquí –
locura dado todo lo –
visto –
locura visto todo este esto de aquí de –
de –
cómo decir –
ver –
entrever –
creer entrever –
querer creer entrever –
locura de querer creer entrever qué –
qué –
cómo decir –
y dónde –
de querer creer entrever qué dónde –
dónde –
cómo decir –
allá –
allá lejos –
lejos –
lejos allá allá lejos –
apenas –
lejos allá allá lejos apenas qué –
qué –
cómo decir –
visto todo esto –
todo esto esto de aquí –
locura de ver qué –
entrever –
creer entrever –
querer creer entrever –
lejos allá allá abajo apenas qué –
locura de querer creer entrever en ello qué –
qué –
cómo decir –

cómo decir

-----------------------------

ALGO AHÍ


 algo ahí
dónde
ahí fuera
fuera dónde
afuera
qué
la cabeza qué si no
algo ahí fuera en cualquier parte
la cabeza

cuando tan breve débil el sonido
se extingue y todo el globo
aún no desnudo
el ojo
se abre con amplitud
con amplitud
hasta que al fin
nada más
nuevamente lo cierra

así a veces
ahí fuera
en cualquier parte ahí fuera
propiamente como si
como si
algo
no necesariamente
vida

--------------------------

imagina si esto
si un día esto
un día feliz
imagina
si un día
un día feliz esto
se acabara
imagina

-----------------------

locos que decíais
nunca más
deprisa
repetidlo

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ARENAS DE LUTECIA


Desde donde estamos sentados más alto que las gradas
nos veo entrar por el lado de la Rue des Arènes,
dudar, mirar al aire, luego con torpeza
venir a través de la arena sombría hacia nosostros,
cada vez más feos, tanto como los otros,
pero mudos. Un pequeño perro verde
entra corriendo por el lado de la Rue Monge,
ella se detiene, lo sigue con los ojos,
atraviesa la arena, desaparece
tras el pedestal del sabio Gabriel de Mortillet.
Ella se vuelve, yo ya me he ido, subo a solas
los escalones rústicos, toco con mi mano izquierda
la rampa rústica, es de cemento. Ella duda,
da un paso hacia la salida de la rue de Monge, luego me sigue.
Me estremezco, soy yo quien se reúne conmigo,
son otros los ojos con los que ahora miro
la arena, los charcos de agua bajo la llovizna,
una joven que arrastra tras ella un aro,
una pareja, quién sabe si unso enamorados, cogidos de la mano,
las gradas vacías, las casas altas, el cielo
que nos alumbra demasiado tarde.
Me vuelvo, me sorprende
encontrarme allí su rostro triste.
.

----------------------------------------

NO TENGAS MIEDO

cabeza empotrada
en un fuera cual muerta
hasta reproducir
quietud para largo
débil temblor
abrirle el sello al ojo
hasta quietud de nuevo
sellar de nuevo

cabeza esfera
cenicienta lisa
un ojo
no indicio cuando a
luego fulgor
cíclope no
un lado solo
inquietamente

sobre rostro
de fuera disemina
extenso en
el más alto
blancor de nieve
cubriendo toda
el asilo cabeza
única mancha

más empotrada que donde
ojos de hielo infernal
gotean hasta que
se congelan en
barandilla de fauces
roen rechinan
dientes de cigüeña
comentan chismorrean

sobrevive
sinsentido y acorde
mientras ojo
turbado muy abierto
con blanco
aún no desnudo
temblor no tengas
miedo a la nada

de pronto
cinéreo liso
estupefacto
hendidura brillante
hasta que de repente
liso otra vez
temblor así ido
no sido nunca

al rayo
en la ancha bola
oscuro para largo
temblor de miedo
hasta que irrumpe
mucho tiempo sellado
la oscuridad de nuevo
la quietud de nuevo

así antes de
quietud paralargo
moda paralargo
así hendidura
temblor así
tanto tiempo ida
cabeza empotrada
en un fuera cual muerta

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bien bien hay un país
donde el olvido donde pesa el olvido
dulcemente sobre mundos sin nombre
allí a la cabeza se le hace callar la cabeza es muda
y se sabe no nada se sabe
muere el canto de las bocas muertas
sobre la arena de la playa hizo el viaje
no hay nada que llorar

mi soledad la conozco vamos la conozco mal
tengo tiempo eso es lo que me digo tengo tiempo
pero qué tiempo hueso hambriento el tiempo de un perro
del cielo que palidece sin cesar mi grano de cielo
del rayo que trepa ocelado temblando
sobre micras de tinieblas de años

quéreis que vaya de A a B yo no puedo
no puedo salir estoy en un país sin huellas
sí sí es algo hermoso lo que tenéis ahí es algo hermoso
qué es no me hagáis más preguntas
espiral polvo de instantes qué es lo mismo
la calma el amor el odio la calma la calma

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 SAMUEL BECKETT (Trad. de Jenaro Talens




SANTIAGO BAO / NO TENGAS MIEDO

SANTIAGO BAO



 NO TENGAS MIEDO

Junto al río de la noche,
tus manos
sorprenden al pan
que crepita vivo,
mientras le hablas
al fuego y tiembla el aceite
con el pescado de plata.

Del café,
surge tu voz
de azúcar dormida.




  de "Cantos del río del Este",2009.-

PACO MORAL / LADIES AND GENTLEMAN

PACO MORAL
LADIES AND GENTLEMAN


  Las conocidas, las desconocidas,
las innombradas, también las que no fueron
más que pura entelequia.

La mujer de la esquina,
la solitaria y triste, la vencida.

 La muchacha del sexo de aire,
da igual si era en un mail o en un esemeese.

La negra congoleña,
de la que nunca supe si parió veinte hijos
o diecinueve huérfanos.

La rubia de las piernas imposibles,
la rusita liada con un borracho
desvencijado y sucio.

La chica que se enfrentaba al cáncer
con la esperanza del que juega en casa
el partido de vuelta. La inconsciente
de bendita inconsciencia.
La que venció a la muerte.

La del sexo de medusa y amplias faldas de flores.

La que llegó a amar a su asesino
múltiple. Multiplicada. Esa que lo llevaba
de viaje por el mundo en su maleta
de deseo y de humo
hasta que vio la muerte y supo con certeza
que era su propia muerte.

Las chicas de la panda, y las amigas.
Mercedes y sus resurrecciones.
Marta, la pobre y dulce Marta.
Y Julia, la mafiosa más bella,
la más jodidamente puñetera
también.

La morenita con la cara seca
con tantas pecas como mala leche.

La chica de la ducha, la que se masturbaba
quitando la alcachofa durante largo rato
hasta que el agua vívida
le arrugaba los dedos.

Las salvadoras oncocerteras, aprendices de bruja,
cátedras de cariño.
Sara, el alter ego, zapatos de colores.
Mariví y sus milagros (y sus bragas turquesa).

La flacucha, piernas de gallinita
subida a sus tacones. La perversa
del gloss con purpurina.

Y la gorda de piernas de elefante
y carácter de búfalo.
La hipócrita.
La que siempre mentía.
La aduladora.
La enamorada despechada.

Las que están siempre, pongo por caso Olga.
Las que a menudo, y no digo ya el nombre.
Las que a veces, que fueron muchas, muchas,
ya sé que demasiadas.
Las que nunca y su lista interminable.
La que no supo amarme.
También las que me amaron torpemente.
A las que nunca amé, y también las que nunca
me amaron, por idiotas.

La dependienta de la tarta de tomillo, la de Vilnius
que tanto te miraba.
La puta de aquel bar de carretera en Rusia,
la gritona.
La del tacón de aguja, el picaglandes.
La de las medias de cristal y el sexo de agua.
La de la casa verde de Burano.
La de los ojos rojos de llantina.
La del poema azul, y el libro blanco.
La vendedora de telemarketing.
La zorra de las uvas de la ira.
La triste abandonada de la copla,
la que a nadie interesa.
La amante del bolero.
La pérfida del tango.
Y la del tanga negro de humedad imposible.
La vendedora en Zara.
La poeta.
La chica de Ipanema, en la pastelería.
La escritora de las muchas muertes.
La de la Plaza Roja, encarnizada enfrente
de la momia de Lenin.
La de los cinco sin sacarla, la famosa actriz porno
con la que nos reímos a menudo.
La estrecha que insinuó que yo tenía
muy malas intenciones, y la otra,
la insaciable que quiso matarme un mediodía
en la parte trasera de mi coche
y casi lo consigue.

Las que te configuran, sin que ni tú ni ellas
lo lleguéis a saber.
Las que te hacen.
Y las que me moldean a través de tus manos
y de tus utopías.

Todas ellas y tú.

Tú siempre.
PACO MORAL

sábado, 1 de junio de 2013

UBERTO STABILE / AMOR Y CARACOLES


UBERTO STABILE


AMOR Y CARACOLES



 El día que tu quieras
me llamas y nos despedimos un poquito
compartimos el portal y nos hacemos
un nudo en la garganta,
uno de esos nudos que te dejan sin habla
de los que llenan el cuerpo de viernes y caracoles,
o si lo prefieres nos confiamos un secreto
y la pasión por Nicaragua,
el misterio de las 39 rosas rojas
y ese color que nunca tuvo la tristeza.
El día que tu quieras
me atas a la cama y nos despedimos
de lo poéticamente correcto
y en lugar de escribir versos nos tatuamos un delirio
o dejamos pasar el tiempo
y reventamos de utopía
este momento de carne, sudor y risas.
El día que tu quieras
mientras alguien intenta explicar este poema
nos casamos con la vida y engañamos al mundo
como el mundo engaña al hombre
y el hombre a los caracoles.






 Uberto Stabile